Las peras del Olmo

Plegaria para el examen degrado.

2011-08-15T23:19:00.000-07:00

Cristo que me das la espalda

Poder que no me ves

Apiádate de mi alma

Escúchame esta vez.

Dame la última fuerza

Para el último peldaño

Que tras todos estos años

No haya un último revés

Reconozco -Cierto es-

Que esto me importa poco

Que me rasqué los cocos

Con los articulocos

Más de alguna vez

Llevo seis meses leyendo

Como un monje solitario

Pierdo la vista a diario

Mi cabello ya se fue

Señor que no me ves

Termina con mi calvario

Sólo pido que ese trío

De viejos mercenarios

No me chante un tres.

EXCESOS DEL HOMBRE MEDIO

2011-05-28T12:17:00.000-07:00

Señores, se viene un saco de Peras... lanzamiento próximamente, con su correspondiente fiesta a la que por supuesto están invitados.

Gracias desde ya a todos los que me han apoyado, en todos estos años de dar a luz estas Peras, a los que regaron con paciencia y comprensión, a los que fertilizaron con sus palabras de aliento y a la fe de todos los que creyeron , creen o han creído que este árbol aunque es Olmo, da Peras.

Un Cuento de Navidad

2010-12-24T10:15:00.000-08:00

El traje me quedaba bien, pero claramente no fue diseñado para el verano de Sudamérica. El viejito de Coca-Cola me tiene hecho una sopa, y sus colores albinos, creados con una base de maquillaje, se desvanecen en mi cara, develando mi bronceado fascinante, en algunas partes de mi cara. En resumen, soy un zombie navideño, si un niño se acercara, simplemente lloraría y pediría que nunca más haya navidad, que nunca más le traigan regalos, y se portaría mal todo el año por no verme aparecer de nuevo.

Llegamos a la primera casa y nos fue bastante bien. El éxito sin duda no lo tiene el viejito, sino la duendecita (mi compañera de universidad que me metió en esto), cuyas indisimulables curvas alegran la navidad del dueño de casa, cuyos libidinosos “¡jo jo jo!”, llenarían de espíritu navideño a cualquier ateo. Nos pagan una buena cantidad de billetes, lo que me hace pensar que esto es lo más cercano que he hecho a la prostitución: por una noche, visitando con un disfraz cinco casas, cobrando casi cuarenta mil pesos la hora, les hago mágica la fiesta.

Partimos a la segunda casa, esta vez en Las Condes y no en Lo Barnechea, y el resultado es más cercano a lo que yo me imaginé. El menor me vio entrar, y sencillamente entró en pánico, corrió despavorido y se escondió entre una puerta y otra, temblando. Los padres intentaban tomarlo con humor y yo moría de pena de imaginarme qué pensará el niño al verse amenazado por un viejo enorme que invadía su casa. Resolvimos el impás, asomando los regalos por el rincón en el cual se escondía el niño y se los fuimos entregando uno a uno. Los aceptaba con su manito temblorosa, esperanzado seguramente de que así lo dejaríamos en paz, y así fue. Partimos entonces a un departamento a pocas cuadras del lugar.

La madre era una señora que me había llamado todos los días desde que nos contrató, para llenarnos de instrucciones absurdas, como hablar sobre el significado de la navidad, que lo importante no eran los regalos, sino el nacimiento, vida y obra de Jesús, y otras cosas que para los niños son mucho más difíciles de creer que en el milagro de un regalo contante y sonante. En paralelo me llamaban sus hermanas, para decir que ella era un poco fanática, que no nos preocupáramos tanto, pero sí que nos aprendiéramos los sobrenombres y chistes internos de la familia, para ridiculizar a los adultos. Me aprendí, no sin esfuerzo, los nombres, edades y notas en el colegio de cada niño, asociados a su respectivo retrato, y los nombres y el regalo especial que cada adulto debía pedir.

Entramos y nos recibió la señora, que era como una vela: una vieja larga y seca que le corre la manteca. Pasamos y nos puso al medio de un círculo instalado en el living, con un monte sinaí de regalos que los niños no paraban de mirar, y sólo dejaban de hacerlo para decir con la mirada “reparte luego viejo de mierda”. Saludé, largué un mortecino “jojojo” y empecé como loro a cacarear lo aprendido. Iba perfecto con cada niño, y estaban todos emocionados, hasta que llegué a Rafaelito (por supuesto el hijo de la vela), cuyo nombre era en realidad Joaquincito y que me delató como un viejo farsante. Entonces me salvó una de las hermanas de la vela, haciéndome recitar los regalos de los tíos: un solarium en la casa para una tía que tenía uno de esos bronceados que parecía que la señora estuvo congelada en carbonita, como Han Solo; un marido para la tía soltera pero sexualmente activa, un gimnasio para un tío que tuvo un pasado glorioso y que ahora ostentaba un presente grasoso; azúcar para la vela, para que no sea tan amarga, y ahí sí terminó de condenarme al fuego eterno con los ojos, mientras las tías celebraban mi autodestrucción. La media hora siguiente la pasamos con la duende repartiendo uno por uno los infinitos regalos, diciendo el nombre de cada uno, incluidas dos jovencitas de dieciocho, dos rubias espectaculares vestidas de monjas que se avergonzaban de recibir regalos del viejito, viejito que poco podía disimular la cara de “¿por qué mejor no se suben a mi trineo?”. Soltó la señora un cheque, que escribió en forma lenta, pausada y llena de odio, y salimos.

Íbamos a toda velocidad por Walker Martínez a la cuarta casa, cuando nos pilla en un semáforo un fiat palio lleno de neones azules, con un escape que rugía y el woofer haciendo temblar varios estómagos a la redonda. Se asoma por la ventana la versión humana de un pitbull, con un collar de púas en el cuello, los músculos de los brazos que se salían por la ventana del palio y cara de tener pocos amigos (lo que no es verdad, porque al menos tenía uno igual a él en el asiento del copiloto, y dos señoritas con apariencia de sexualmente ávidas en el asiento trasero). Mientras me imaginaba en cuántas formas nos podían destrozar, el pitbull grita: “¡casha, el viejo pascuero!”. “Weeeeena” atiné a contestar, y me puse a cabecear al ritmo del woofer anti digestión. Cabeceamos todo el tiempo que duró el semáforo, y dejé que me adelantaran y se perdieran en la noche. Llegamos a la cuarta casa, donde nos pagaron menos, pero nos quisieron más. Nos sentaron con ellos, saludamos a los niños, conversamos con todo el mundo y nos regalaron galletas. Salimos de ahí más tranquilos –nos quedaba una hora para la última porque nos pidieron llegar después de la una de la mañana-, menos sopeados gracias al frío de la noche, y más contentos con la plata en el bolsillo. Nos estacionamos en una calle oscura a comer galletas, para lo cual me saqué la barba y nos reímos juntos de la maratón navideña, especialmente de las miradas del padre libidinoso hacia ella y las miradas de la vela pontificia hacia mí. A medida que nos acercábamos y hablábamos y nos dábamos cuenta de que no había nadie alrededor, el espíritu navideño se apoderaba poco a poco de mí, pero no hice nada al respecto, más que mirar al frente la oscuridad. Me ayudó a ponerme la barba muy despacio, muy cerca, y sentí el olor a frutilla de sus mejillas pintadas rojas con puntitos. Se alejó y mi barba se enredó en su gorro, y tuvo que acercarse de nuevo para desenredarnos. Todavía me arrepiento de no haber hecho más que prender el motor y partir.

La última casa estaba como la primera, en el borde de un cerro, esta vez al final de Las Condes, dentro de un condominio de esos que se llaman “valle algo”, y que de valle no tienen nada. Tocamos el timbre y nos sorprendió la dueña de casa con una misión comando, que consistía en dejar los regalos y asomarnos al patio donde estaban distraídos los niños, saludar y desaparecer. Al asomarnos al patio los niños prorrumpieron en chillidos y gritos de emoción, y por primera vez en la noche, sentí que era el viejo pascuero, que alguien me había creído. Le sonreí a una niñita crespa y regordeta, y desaparecí dejando retumbar un “¡JO! ¡JO! ¡JO!”, bello y poderoso contra el eco de la loma. Salimos y la señora nos agradeció, nos conversó, nos tramitó hasta que por fin, redactó el cheque. Nos subimos en el auto y se escucha la enorme puerta de la casa abrirse de par en par, y la voz de la niña que grita eufórica y esperanzada primero, apagada y triste después: Y el viejo pascuero se va... en su auto.

Sin pie y sin intereses

2010-12-19T07:54:00.001-08:00

Dormía el cojo bajo el Diego Portales.

Silencio

2010-11-30T08:03:00.000-08:00

Entro todos los días cuando todavía no hay sol. Salgo todos los días cuando el sol ya no se ve (excepto los sábados que salgo a media tarde y los domingos, porque no estoy). Sé que trabajo de día, porque cuando no estoy trabajando, es de noche. Abro todo el día ventanas y más ventanas, pero frente al monitor: la luz no entra por ninguna parte. A veces me zumba la cabeza con tanto silencio, y chasqueo la lengua en secreto, para no sentir que soy un fantasma. He leído las carátulas de tantos libros, que no podría nombrar uno solo sin temor a equivocarme. No soy tan joven como antes: temo cada día un poco más a las enciclopedias de dimensiones desmedidas y a los códigos o diccionarios con densidades y pesos fuera de regla. Las películas en cambio, me gustan mucho más. Son livianas y fáciles de apilar. Algunas tienen colores y dibujos en las portadas, otras tienen títulos graciosos que me hacen sonreír mientras las ordeno. De esas me acuerdo durante las noches, en las que, para poder dormir, chasqueo la lengua en secreto.

Luz en el camino

2010-11-23T04:16:00.000-08:00

“Es de esas cosas irresistibles, que le pasan a uno una vez en la vida. Esas cosas con las que uno no espera encontrarse en este mundo, pero que de pronto, aparecen imponentes ante nosotros, y nos damos cuenta: siempre las hemos necesitado, anhelado, deseado. Se insertan en nuestra vida, y sin ellas nos sentimos como vacíos, solos, incompletos. Esta era una de esas cosas. Primero sentí su presencia a mi izquierda, suave, pero insistente. Y me giré para ver: quedé absorto. Me sentí pleno, tibio, acogido a pesar de mi pequeñez ante semejante grandeza. Tan poderosa y a la vez tan cercana. Tan diáfana, que no puedes verla bien. No como aquellas que se ven a la distancia, cosas que uno cree pueden darle alguna satisfacción, cosas son lejanas, cosas por las que uno lucha y lucha, por supuesto inútilmente. Esta vez todo fue tan distinto. Tan especial. Y cuando la enfrenté, me invadió un deseo tan irresistible, irrefrenable. Estaba seguro, no tenía miedo. Y me acerqué. Con rodeos, vueltas giros, como queriendo evitar lo que sabía inevitable, tratando de prolongar más el disfrute de este momento, que sabía no tendría de nuevo, pero que bastaba con vivir una vez. Y me acerqué más hasta sentirme invadido de un calor intenso, muy intenso...” Y luego de decir aquello, en trepidante descenso cayó la polilla, sin antenas y un ala rota, a esperar que un zapato pusiera fin a su agonía.

El hombre más fuerte del mundo

2010-11-21T09:24:00.000-08:00

Se sentó a dos asientos del mío en la micro. Su hedor todavía me persigue.

El día en que el Santa Lucía hizo erupción

2010-11-08T17:30:00.000-08:00

Comencé a distraerme a los diez minutos de comenzada la clase. Las ganas de escapar son crecientes a medida que los minutos se suceden, y como físicamente la asistencia nos impide huir, me di a la fuga mental, mirando por la ventana hacia la Alameda, intentando refugiarme en el pedacito verde del cerro Santa Lucía que se alcanza a ver desde la sala. Me imaginaba afuera, caminando por la falda del cerro, rehuyendo de las gitanas que te sacan la suerte a la fuerza, cuando me sentí observado por estar mirando hacia la calle, por lo que me encogí en mi silla, mirando al frente. Pocos minutos después me distraje de nuevo, recorriendo con la vista el interior de la sala hasta detenerme en una compañera sentada varios puestos a mi derecha, compañera de la generación de más abajo, porque -por supuesto- estaba haciendo este ramo por segunda vez. Si ustedes supieran el dolor físico, la desidia que produce el adentrarse en el inmenso continente de las normas de derecho canónico, créanme que dudarían de su fe, o de que Dios pudiera mandar a los hombres semejante castigo.

La compañera en cuestión no era especialmente linda, pero tenía algo. Para mis irónicos compañeros, ese “algo” era mi “gusto de artista”, con el que sutilmente me decían que solamente yo podía encontrar linda a esta hija de Eva, en este mar de cabelleras rubias y ojos azules que constituyen la “familia derecho UC”. La muchacha en cuestión por supuesto no era rubia, raza hacia la cual he desarrollado una especie de aversión visceral en estos cuatro años de contemplar sus maneras altivas y miradas indiferentes, y ese rictus permanente que da la sensación, como dijo Harry Potter insultando a la madre de Draco Malfoy, “de estar oliendo mierda todo el tiempo”.

Respecto del “algo” de la morena, por supuesto nunca pude definirlo, pues ni su cara, ni su color de piel, ni sus ojos me daban una clave para definir qué es lo que me atraía de ella. Quizás la actitud, entre concentrada y dormida, con que escuchaba la clase. Quizás era el contraste de color, como en los comerciales de Benetton. Lo más probable es que no fueran más que las ganas de encontrar un foco donde posar mi escasa atención mientras la profesora transmite con las formas de alejarse de la iglesia, formas que fui revisando en mi mente y comprobé –con una mezcla de risa y pena- que las cumplía todas.

Así, mientras mentalmente despotricaba contra el derecho canónico, destruía la raza aria y me imaginaba en un contexto muy distinto con la morenita, iba cayendo ordenadamente en herejía, apostasía y cisma.

Cuando ya van los noventa minutos de tiempo reglamentario, que son los que resisto despierto de las dos horas cuarenta que duran los dos módulos seguidos de la clase, mi única preocupación consiste en tener a mano un chaleco mullido, para no despertar con la cabeza zumbando por haber tenido la frente cargada contra la mesa por más de una hora.

Poco a poco y tratando de no roncar, caigo en un profundo y oscuro sueño, en el cual un negro gordo y engominado dirige a un ejército de caníbales que captura mujeres rubias y las quema en hogueras gigantes, por haber sido herejes y apóstatas y cismáticas. Luego aparezco yo, sintiéndome culpable por el destino de las rubias, las cuales intento salvar de alguna forma, ayudado por una interesante morena en taparrabo, que conoce túneles subterráneos y vías de escape por las que evacuar a las mujeres atrapadas. Dado el alboroto propio de la guerra y la profundidad del sueño, los temblores en la clase de derecho canónico, eran para mí los temblores propios de un ejército de caníbales persiguiéndome mientras corría de la mano con la intrépida morena. El extraño olor a humo y ceniza era producto de la hoguera, y los gritos de las rubias eran los gritos de las rubias. Sólo me llamó la atención, que las rubias en el sueño, en lugar de gritar “socorro, socorro”, gritaran “el cerro, el cerro.”

Cuando desperté, no había nadie en la sala.

21 kilómetros

2010-11-02T14:35:00.000-07:00

Empecé a correr para poder dormir. Sólo si llego físicamente agotado a mi casa, puedo cerrar los ojos y no pensar en ella toda la noche. Ni las pastillas, ni los jarabes, ni las respiraciones o las flores de Bach logran lo que logra una buena sesión de trote en mi organismo. Ya han pasado casi dos años desde que le di ese único beso en el campamento, y sigo sin embargo, esperando. No sin fundamento: me llama a veces, me postea a veces, salimos una vez. Por otro lado, me ignora: nunca me contesta si la llamo, nunca responde mis posteos, casi nunca (una vez sí) quiere salir. La incertidumbre me saca de mi casa con las zapatillas puestas, me hace recorrer varios kilómetros. Eso sí, yo ya controlo mis expectativas. Sé que cuando me dice que viene, no viene. Aunque me cuesta no tener esperanzas. Por eso corro. Me inscribí para una media maratón, voy a correr 21 kilómetros, para darle sentido a tanta carrera, más allá de cansar mi cerebro. Por supuesto que me dijo que iba ir y por supuesto que no va a estar. Comienzo corriendo sumamente tranquilo, manteniendo un ritmo constante, a pesar de que veo como algunos pasan desaforados corriendo a mi lado. “esos no llegarán lejos” pienso mientras los veo alejarse. A los primeros cinco kilómetros los desaforados empiezan a quedar atrás, caminando, tocándose la puntada que les duele, o sencillamente arrodillados sin aire a un costado de la pista. Los primeros diez kilómetros de la carrera fueron relajados, pues es la distancia que suelo correr. En el tramo que seguí la cosa se empezó a poner pesada y necesité de toda mi concentración y energía. Tenía que ordenar a mis pies constantemente cada paso, para que no se arrepintieran, para que no sintieran dolor. Entonces ocurrió un milagro: dejé de pensar en ella. Sólo mi cuerpo y la orden que le daba de moverse. No había espacio para nada más. Tal era mi fatiga y concentración, que logré para el kilómetro 15 ir avanzando hacia la meta y no escapando de donde partí (el beso maldito). Todo en mí era llegar a esa meta, demostrarme que podía, completar mis 21 kilómetros. Entonces la vi: gritando entre el público, mirándome fijamente, aplaudiendo. Mis piernas empezaron a temblar, pero me controlé y supe de pronto lo que tenía que hacer. Enfilé por la orilla de la pista a toda velocidad, me salté la cinta de contención y la tomé entre mis brazos mojados y mientras brillaban sus cabellos cobrizos, acerqué mis labios esa boca con la que soñaba despierto todas las noches y que tantos kilómetros me había hecho correr. Me corrió la cara, se soltó de mis brazos y me miró, entre divertida y sorprendida, como si mis sentimientos hacia ella fueran una sorpresa. Las risas y las burlas comenzaron a sonar a mi alrededor, me metí en la pista pequeño y rojo y troté despacio un kilómetro más, en dirección contraria a la carrera, hasta que vi al costado una calle despoblada por donde me metí, alejándome de los gritos de los corredores que me esquivaban de frente.. Los cinco kilómetros que me quedaban los completé en silencio y casi sin respirar en dirección a mi casa. Hoy el cansancio no me va dejar dormir.

Oda Comercial

2010-10-12T21:31:00.000-07:00

Es más fácil escribirte mientras duermes. Mientras sé que duermes, porque estás tranquila. Cuando despiertas, tengo que vivirte y no puedo pensarte mucho o podría perderme un beso o una canción.

Quererte es sumamente fácil, y al mismo tiempo un desafío, porque eres definitiva. Definitivamente hermosa, definitivamente mujer, definitivamente definitiva. Esencial como un lápiz y papel o como un notebook, divertida como los videos de youtube, alegre como mi abuela ganando en el casino. Cercana como pijama, sabia como Deepak Chopra, fuerte como el ajo y dura como pila. Humilde como el libro, con el autoestima del escritor, autoritaria como Chávez y dócil como evangélica. Clara como un bretel, difícil como una división, carcelaria y libertaria como un partido político o un equipo de fútbol. Ardiente, como una Toyotomi, racional como Texas instruments.

Sensible y musical y única, como un I-phone.

Quiero que todo nos resulte como a Piñera, que conozcamos (por fuera) todos lo Mc Donald’s del mundo y (por dentro) todos los Marriott. Que juntemos más millas de vuelo que Bob Marley, Que escribamos más cuentos que el Mercurio y actuemos más que una franja electoral. Que cantemos más que Soprole, que tengamos más cuerda que Don Francisco.

Te dedico piel Nivea, ojos Lancome, corazón Colún y Alma Ideal, esta oda Comercial.

No porque seas fría o yo sea frívolo, no porque no sea sentimental. Te dedico las cosas y los productos porque, además de irresistible, eres real.

Un Tren

2010-09-27T09:15:00.000-07:00

Cuentan los que no alcanzaron a subirse, que en el año noventa circuló un tren por la línea dos. El tren partió de la Cisterna y se fue transformando mientras tomaba velocidad, bufando como si no cupiera en el túnel y llenando a su paso de vapor las estaciones que cruzaba a toda máquina. De esto nada se sabría, si no fuera porque ayer a media tarde, arribó un tren a la estación cementerios. Oxidado y exhalando humedad, el tren detuvo la circulación de la línea 2 por varias horas. Al abrir los vagones, el salitre inundó la estación. Los que no alcanzaron a subirse veinte años atrás, se subieron ayer, y con un chirriar de ruedas, las puertas se cerraron con estruendo y el tren partió marcha atrás, rumbo al desierto.

Te tenemos rodeado

2010-09-13T09:22:00.000-07:00

Podría escribir los versos más tristes esta noche. Pero son las 4 de la tarde y yo no quiero.

Podría llorarte en vida, como si hubieras muerto, pero estás viva ante mis labios y te siento.

Sé que estás ahí dentro.

Sal

con las manos en alto y los cuadros en bajo

Sal con el corazón descubierto

con el pelo revuelto y tus ojitos majos

Sal para que te pimiente

arremángate para que te arrempuje.

No te prepares

No te presientes

Asujétate si puedes

Que vengo a buscar lo que es mío

Ese corazón enorme que me diste

Que te permuté por el tembloroso

que se las dio de listo

que saltó a tu pecho sin decirme nada

que me saca la lengua cuando no te miro.

Que no me dé más vueltas

Que no huevee más

Que no oponga resistencia y que me entregue

Que te tome de la mano

Que nunca mire atrás.

Dile que yo digo

Que no espere más.

Tú (léase al son de los tambores)

2010-07-05T21:49:00.001-07:00

Tú tienes todos esos defectos

que yo busco en una mujer

Los celos las iras los gestos

Tú eres hembra de temer

Tú tienes la locura sin medida

Un corazón lleno de astillas y de heridas

Tú estas viva por donde te mire y por doquier

Tú haces que parezca opaco el amanecer.

Tú juntas entre tus ojos y tus piernas

Todo el fuego que mi vida jamás

Soñó tener

Tú brillas a cada instante y me incendias

Y yo me convierto en hombre con tanta mujer

Tú tienes esa mezcla

Que me hace desfallecer

Tú eres una monja amazona

El Dalai Lama y Lucifer.

Tú tienes virtudes querida

Que yo jamás voy a tener

Tú tenme paciencia mi vida

y vas a ver

Tú tienes mi corazón,

Tú la opción y la llama encendida

Tú sabrás qué hacer mi vida

Que yo ya no sé qué hacer.

Ultra violeta (día 19)

2010-04-05T22:18:00.000-07:00

La ciudad replandece

Con colores violetas

Y las luces y las casas y las caras y caretas

El invierno llena de vapores el ambiente

La nieve trae el frío, que esconde la gente

Todos en retirada

por sus tubos de escape

botan lágrimas de 95 octanos

al menos los perros se huelen los anos

sino parecería

como que no hay nadie.

Sola en la ciudad

un punto aparte

Podrías llorar

Pero nadie va inflarte.

Es otro hemisferio

no te pueden dar

Lo que nunca han tenido

(no les puede faltar).

La baraja de caras que tú no conoces

no son tan diferentes

ni distintas sus voces

de los desconocidos que dejas acá

Tampoco es distinto

No hay mucho misterio

Otra manada de que ves desfilar

Ellos hacen su vida

desde el puerperio

saben adónde van a ir a parar

Exhalando su vida a cada paso que dan

Ni se quedan ni te hablan ni te ven

ni se van.

Pasar el invierno del otro hemisferio

Puede ser más doloroso y más serio

Que pasar el invierno

Del propio lugar.

(Aunque sea Pensando en volar).

Quizás sí me convierta

En uno más de la manada

Pero en tus ojos hay un misterio

Te veo desde mi hemisferio

La luz que nos deja ciegos

El sopor del mediodía

Esta fuerza ultravioleta

Mi calor y mi alegría

mi piel absorbe rayos de mi cáncer futuro

y mi pies hacen cayos pisando en lo duro

los sueños que traigo

no necesitan conjuro

ya me enfermé de ti

y sin ti no me curo

que mis alas te traigan

otra vez a tu hemisferio

tengo reservados dos nichos

en el cementerio

pa que nos traigan flores y cosas bonitas

y nos coman los huesos

grillos y chinitas

la vida da demasiadas vueltas

pero siempre cae donde mismo

ni miedo ni desdén ni patria ni terrorismo

contigo empiezo a contar con toda mi alegría

los días que me quedan en que tú eres mía

esperando que llenen las cajas vacías

de los regalos que serán recuerdos algún día,

y de las penas y miedos de hoy,

que hacen que nuestro futuro se ría.

Las Abejas

2009-12-08T19:00:00.000-08:00

Mis ojos lloran sangre todas las mañanas

El corazón como abeja

Lloran sangre

Abejas

Todas las mañanas

Lloran

El corazón llora abejas

Mis ojos lloran sangre

Todas las abejas

Y las lágrimas

JA JA JA

Y la sangre

JA JA JA

Estoy solo

Estoy loco

Estoy locoso

Estoy soloco.

Parece que me hicieron algo

Me ojearon

O algo

Porque mis ojos

Lloran abejas

Y mi sangre

Todas las mañanas

JA JA JA

Las abejas

JA JA JA

Los locosos

Los mocosos

Los moscosos

Lloran todas las sangres

En la mañana.

Deja Constancia: De la Mancha, Don Quijote

2009-11-04T21:45:00.000-08:00

Ver a la doncella contra el muro acorralada, y arrojarme lanza en ristre en el rescate de su honra, fue todo uno; pero menos que uno fue el giro que dio la doncella, tomando mi lanza con sus manos y lanzándome de cabeza contra la fría piedra del muro. Sólo quisiera agregar, señor comisario destas malaventuradas tierras, que he perdido montura y escudero, pues Sancho me ha dicho que se iba a carretear con unos estudiantes, mas no dijo dónde; y es seguro que ese tunante ha ocupado a mi Rocinante para tirar de esa carreta.

Orgullosos de creer, LO MISMO QUE DIRÍA LUCIFER

2009-11-03T05:34:00.000-08:00

Creer es más que confiar, se nos acerca a la Fe, sé que los que leerán esto gustan de las definiciones, así que para no obligarlos a creer en mis devaneos, importo directamente desde la RAE, y subrayo con naranja: CREER: tener por cierto algo que el entendimiento no alcanza o que no está comprobado o demostrado.

El que cree no tiene indicios, no fundamenta su confianza en argumentos de razón, cree porque no tiene la certeza; rinde su razón ante la Fe, de que cosas que no puede ver ni probar que existen, son o serán.

El orgullo en cambio impide creer. Orgullo es algo que nos inunda el pecho, nos satisface, nos da superioridad, suficiencia. Para los fans del diccionario:

orgullo.

(Del cat. orgull).

1. m. Arrogancia, vanidad, exceso de estimación propia, que a veces es disimulable por nacer de causas nobles y virtuosas[1].

Señores: EL ORGULLO ES UN DEFECTO. El orgullo se acerca a la soberbia, el mayor de los pecados capitales, el que cortó las alas a lucifer, el mejor de todos los ángeles. Más RAE para los hambrientos:

soberbia. Altivez y apetito desordenado de ser preferido a otros.

Pero no vayamos tan allá: quedémonos con el orgullo de creer, la frase dice algo así:

“la arrogancia o exceso de estimación propia de tener por cierto algo que el entendimiento no alcanza”.

¡Fascinante! Ése es el mensaje, la bandera de lucha de la mitad (ojalá menos uno) de los alumnos de esta universidad: henchir el pecho pletóricos de saberse en la mejor universidad del país, de saber que saben la verdad, que son dueños de ella, dejando de lado la base de toda la religión católica, el alma de María la Virgen y de Jesucristo: LA HUMILDAD. La Humildad de que no sabemos que Dios existe, pero creemos igual, desde nuestro defectos, errores y miseria, desde nuestra nada, no el orgullo de tener razón, la humildad de no saber. La humildad de reconocer la desigualdad de nuestro país reflejada, AMPLIFICADA en nuestras propias salas cada día. La humildad de saber que si es que somos la mejor universidad de Chile, nuestro país está muy muy mal, y ni dos listas juntas serán suficientes para lograr el cambio verdadero que se necesita.

¿Cómo puede alguien tener Fe, si SABE que se tiene razón?

¿ Cómo se puede creer, si creer es lanzarse al vacío de la incertidumbre y el orgullo es la certeza, es la tranquilidad de saberse superior?

Los dueños de la verdad

Los dueños de la religión

Los dueños de la universidad

Los dueños.

No se ha hecho nada aún, pero el orgullo ya está listo.

Amén.

Y perdón por el desorden.

[1] Nótese el subrayamen del subrayado

Momento

2009-06-10T10:03:00.000-07:00

Corría desesperada, y dentro de la micro vi su sonrisa... nunca había visto a nadie sonreír así... yo nunca podría, aunque me esforzara mucho, ni con todas mis fuerzas: me sobrarían demasiados dientes. Noté la sonrisa dirigida a mí, y quedé aturdida, extasiada con la sonrisa de la micro. Decidí disfrutar su alegría al máximo, como si fuera mía... y en cierto modo lo era. Hasta que finalmente el hombre se fue, con la sonrisa y mi billetera.

Lustrabotas

2009-06-10T09:41:00.000-07:00

¿Se los lustro patrón?-
- Bueno, pero que te queden como nuevos…-
Se sentó en el sillín de cuero y desplegó su diario, apartándose de sus problemas para enterarse de los de gente desconocida… un súbito dolor y vio al niño, con la boca llena de betún y de miseria, arrancando trozos de cuero y de carne, y le dio la patada necesaria.

Una Sala más

2009-05-29T11:57:00.000-07:00

Llevaban dos años de obra gruesa. El edificio, destinado a convertirse en la cara material de la justicia, la subsidiariedad y el bien común ya podía adivinarse. Llevaban dos años y se les ocurrió hacerle una sala más, en el subterráneo, para tomar exámenes. Bastó una perforación: el petróleo empezó a salir, subió por los pisos y cayó sobre los patios con un maullido viscoso. En menos de una semana el edificio desapareció. En su lugar, una refinería metálica se alza majestuosa entre los patios de periodismo y derecho. Ni los monos del bioterio podrían trepar tan alto.